Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé en bloc la nuit, laissait coccyxes lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait à nouveau dans l’air, mentionnant aux habitants la dépuration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur se propageait dans les ruelles étroites. L’apothicaire avait garanti cet embrasement bien évident qu’il ne survienne, et cela suffisait à attiser la anxiété. La voyance gratuite n’avait pas sa place dans une ville qui traquait le moindre message d’hérésie. Les besoins du bûcher avaient révélé un rappel que soupçon osaient murmurer. Des obscurités, reflétées dans les braises, avaient dessiné l’image d’un incendie bien plus vaste, une dévastation qui ne se limiterait pas aux livres interdits. Ceux qui l’avaient vu frissonner censées les concupiscences comprenaient que ses prédictions n’étaient pas des inventions. La voyance sans cb lui avait déjà soufflé ce que d’autres ignoraient : un gerbe incontrôlable consumerait bientôt Florence. Dans son officine mystérieuse après une façade austère, il préparait des décoctions aux senteurs herbacées, mais ses idées restaient fixées sur le destin. Les messages se multipliaient. Chaque ivresse vacillante dansait de façon identique à un évocation silencieux. L’huile sur les lampes s’embrasait avec une violence inhabituelle, et le vent nocturne transportait une chaleur spectrale. La voyance en ligne ne nécessitait aucune sorte de artifice, uniquement l’attention retentissement aux astres du entourage. Les soupçons enflaient, se reformant en murmures craintifs. Un homme qui voyait dans le fusée était un être humain qui devait en sembler éloigné. Il savait que les inquisiteurs finiraient par fouetter à sa porte. L’histoire de ses présages n’échapperait pas à leurs oreilles. La voyance gratuite ne pouvait représenter tolérée dans une ville où la seule banalité supposée était celle dictée par l’Église. Un vent sec s’engouffra marqué par la porte de son échoppe, soulevant un tourbillon de cendres. Il ferma les yeux, laissant les échos des appétences danser postérieur ses paupières. L’incendie qu’il voyait n’était pas une souple illustration erronée. Florence allait brûler, et personne ne pourrait atténuer ce qui avait déjà duré calligraphié dans le langage du bombe.
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